Der Wind kommt aus dem Osten. (Ripp Corby)
Beitragsbild:  Torben Friedrich http://torbenfriedrich.de/ CC-BY-SA-Lizenz

Der Wind wird aus dem Osten kommen. Aus dem nahen Osten und dem fernen Osten, sagt mein Freund Ripp Corby.

Freund ist vielleicht nicht treffend beschrieben, eher ist er ein Lebensbegleiter, ein Spiegel. Sie werden ihn mögen, wenn Sie ihn kennenlernen. Er wird sich Ihnen zuwenden. Wie er sich allen zuwendet, die ihm begegnen. Mit einem Vertrauensvorschuss.

Ripp Corby ist in seinem Kern ein praktisch denkender Philosoph mit vielen Berufen. Im wesentlichen Taxifahrer, Lehrer, Sozialarbeiter, Kaufmann, Beobachter. Mit seinen 73 Jahren ist er ein etwas altmodischer Philosoph, immer auf der Suche nach dem Sinn des Lebens und dem Sinn des Anthropozäns. Wir haben früher viel gemeinsam erlebt, uns die Nächte mit Boxkämpfen von Cassius Clay und George Forman um die Ohren geschlagen, sind gemeinsam nach Venedig gefahren, waren surfen, haben immer geredet und in Cafés gelästert. Was man so macht, wenn man mit einem Freund etwas macht. Durch viele Erlebnisse haben wir die Basis für das Leben gelegt. Ripp ist immer da, wenn ich einen Gesprächspartner brauche, ebenso bin ich sein mentaler Sparringspartner.

Heute will Ripp meine Meinung hören und fragt, kommt jetzt der Wind aus dem Osten? Nicht aus China meine ich, sagt er, der kommt sowieso, ich denke an den von Drüben, er betont das Wort, zieht es in die Länge und lächelnd durch den Kakao, aus der DDR.

Sein gespielter Sarkasmus kommt aus seiner Enttäuschung, ich verzeihe ihm das meiste, was er verbal so heraushaut und bin gespannt, wie der Wind weht.

Ich habe mich mit einem Ehepaar getroffen, beginnte er, ehemalige Arbeitskollegen, die ich eine Weile aus den Augen verloren hatte, aber seit zwei Jahren laden wir uns regelmäßig gegenseitig zum Essen und Kochen ein.

Aus welcher deiner vielen Branchen, frage ich.

Ripp guckt etwas irritiert, sagt dann, ich mache es kurz: Er ist Ingenieur. Ich kenne ihn aus meiner Zeit bei Still. Es geht immer lustig zu, zumal seine Frau eine quirlige, witzige Dame aus Schweden, die gut deutsch spricht, belesen ist und mich intellektuell und kulturell begeistert.
Ripp schildert den Mann als überragenden Ingenieur, durch die Improvisationen im Osten gestählt. Denn da kommt er her. Kein schlechter Staat war das, findet er. Zusammenhalt der Menschen, alle hatten Arbeit, diese Geschichten eben. Zudem ist er ein ausgezeichneter Hobbykoch mit Detailkenntnis und Präzision. Eher Gauß als Humboldt. Er ist ein Schnelldenker und man erkennt den Osten in ihm erst und wahrscheinlich auch nur, wenn er über seine Jugend in der DDR spricht. Zwei Jahre besuchen wir uns nun, laden uns gegenseitig ein, haben Spaß, gutes Essen und anregende Gespräche. Dann sprechen wir über die letzte Bundestagswahl im September. Ripp schaut mich eindringlich an. So, als prüfe er meine Resilienz. Dazu schweigt er noch eine Weile und scheint zu überlegen, ob er weitersprechen soll.

Ich schiebe mein Kinn aufmunternd in seine Richtung. Ripp sagt, ich fragte ihn, was er gewählt hat. Welche Partei. Eigentlich fragt man das nicht, aber was ist das denn für eine undemokratische Regel. Verhindert ja jegliche Diskussion erklärt Ripp und holt tief Luft. AFD, sagte der Ingenieur dann. Ich bin der typische Protestwähler! Er lachte dabei. Also ein Witz, ich bin erleichtert. Nein, nein, wirklich. Ich bin ein Protestwähler. Ripp war sprachlos. Du bist doch ein aufgeklärter Mensch, wieso machst du da dein Kreuz? Wie über 25 Prozent im Osten, dachte ich. In das Schweigen hinein bekam er einen heftigen Ellenbogenstoß von seiner Frau, die das nicht gewusst hatte und ihm sonst am Wahltag vielleicht K.O.-tropfen verpasst hätte. Eine Unterstellung, niemand hat das gesagt, schränkte Ripp ein. Du spinnst doch, rief sie aus und war sichtlich peinlich berührt. Nein, sagte ihr Mann, die etablierten Parteien vertreten nicht das Volk. Aber wie kann man Nazis und Volksverhetzer, ja kriminelle Gewalttäter wählen? Und damit die anderen Parteien nach Rechts zerren? Die bekannten Argumente wurden ausgesprochen, das Entsetzen blieb ebenso, wie man insgesamt höflich blieb.
Ripp schaut mich fragend an. Mein Freund hat wie viele im Osten abgestimmt. Obwohl er gut verdient, etabliert und weit genug davon entfernt ist, die Lebensbedingungen im Osten zu teilen. Was mache ich jetzt, fragt Ripp mich, obwohl er es ist, der ein gutes Gespür für Menschen hat. Er ist aus völlig der Fassung,

Was würdest du denn am liebsten tun, frage ich zurück.

Theoretisch oder praktisch? Theoretisch dürfte ich ihn nicht mehr treffen, nicht mehr in mein Haus lassen. Praktisch ist er immer noch der nette unterhaltsame Typ. Und ich habe eine Schwäche für Ossis. Hatte ich schon zu DDR-Zeiten; Sehnsucht nach Mecklenburg. (Nur Biermann war nervig, mit seinem Gejammer, aber das führt zu weit, meinte Ripp). Nach dem Fall der Mauer war ich oft da.

Die Mauer ist gefallen aber nicht wirklich weg, denke ich. Nur der Wind fegt ungehindert aus dem Osten durch das gesamte Land. Ripp wirkt enttäuscht.

Unsere Kanzlerin fegt ja gerade nicht, wende ich ein.

Aber der AFD-Gauland, der fetzt, stellt Ripp fest. Der kommt aus Chemnitz. Der Höcke, ein Nazi, soll ich die alle aufzählen? Was mache ich nun mit meinem Freund, dem Ingenieur?

Hmm, theoretisch: im Ostwind muss man die Segel richtig setzten, ihn umschmeicheln, ihn nutzen. Selbst gegen den Wind kann man kreuzen. Nur wird die Strecke dann länger. Gegen den Wind hast du keine Chance. Jeder Wind wird wohl endlich zu einem Lüftchen, kann zwischenzeitlich aber verheerend wirken. Vielleicht muss man sich aber gegen die wenden, die den Wind gesät haben. Und die kommen aus dem Westen. Der Ostwind kommt womöglich auch nicht aus dem Osten.

Mal sehen, was Ripp vom nächsten Treffen berichtet.

Hitler in Lissabon

Die legendäre, antike Tram 28 fährt die beliebteste Route durch Lissabon. Der Himmel ist leuchtend blau, es weht ein leichter Wind, dennoch sind 37 Grad so leicht nicht abzukühlen. Ich freue mich auf einen entspannten Ausflug, bin neugierig auf die Stadt. Die Touristen stehen gern lange, eine Stunde und mehr, für eine Fahrt an. Oder drängeln sich einfach vor. Ich stehe an und ärgere mich ein wenig über die Dreistigkeit. Ein kleiner Tumult am Einstieg wird in Kauf genommen. Aber Achtung: Im Reiseführer steht in hervorgehobenen Lettern:
„Vor Tumult wird gewarnt! Taschendiebe inszenieren verwirrende Szenen um die Fahrgäste zu bestehlen!“
Die beste Startposition scheint die Station Martim Moniz zu sein, wenn man einen Sitzplatz haben möchte. Die Bahn ist voll, bei vielen ist der Adrenalinspiegel hoch, denn der Kampf um einen Meter in der Schlange um dann einen Sitzplatz zu gewinnen strengt an. Ich finde einen Platz direkt am Einstieg, was sich als nicht vorteilhaft erweist. Menschen kommen mir nah, mit gefühlt dicken Hintern und mit scheinbar überbordenden Bäuchen hängen sie über mir. Das touristische Adrenalin macht alles größer. In dem Gewühl immer den Hinweis auf „Pickpockets“, Taschendiebe! im Blick, Portemonnaie und Mobilphon vorne in den Hosentaschen. Vorsicht vor Tumult und Ablenkung! Manche Menschen benötigen einfach viel Platz. Anfangs wehre ich mich noch, dann wird es richtig voll und völlig egal, welcher Körper sich wo befindet. Das eine oder andere dazugehörige Gesicht versucht ein Lächeln. Ein junger, bärtiger Typ setzt sich beim Drängeln in den hinteren Wagenteil kurz auf mein Knie, ich drücke ihn weg, er redet dann auf portugiesisch auf mich ein, ich sage, er soll nicht auf meinem Knie sitzen. Ah, du bist Hitler, sagt er auf englisch zu mir. Was, du bist ja Hitler. Bist du Hitler, schreit er mich an. Ja klar bin ich Hitler und signalisiere ihm, was für einen langen Bart sein Spruch hat.
„Pickpockets“ habe ich vergessen. Der Typ nervt durch seine Nähe und seine Dreistigkeit. Was soll ich sagen? Selber Salazar, du portugiesischer Diktator? Das ist doch deine Projektion des portugiesischen Faschismus auf mich Deutschen, sage ich. Das war ich nicht, mit dem Dritten Reich, sage ich nicht. Mein Vater war im KZ, sage ich auch nicht, obwohl es stimmt. Kollektivschuld? Gilt die für alle? Außerdem bin ich nie als Deutscher im Ausland unterwegs. Leck mich. Jemandem im Ausland eine rein zuhauen ist nur eine theoretische Option, auch wenn das ein starker Impuls ist. Außerdem wäre ich dann noch mehr Hitler.

„Pickpockets! Nutzen den Tumult. Achten sie bei Tumult auf Ihre Taschen“.

Ich könnte ihm erzählen, wie Hitler das rosa Kaninchen stahl. Vielleicht würde er sich beruhigen? Die Geschichte der Rettung einer jüdischen Familie, bei der lediglich das rosa Kaninchen der Tochter konfisziert wurde? Das wäre eine schöne paradoxe Intervention. Hitler hat das rosa Kaninchen geklaut. Ich schweige, warte auf eine weitere Reaktion. Doch dann drängelt er sich über die Fahrgäste in der Reihe hinter mir. Selber Hitler. Er legt sich über ein japanisches Ehepaar und nervt mit Selfies, die er durch das geöffnete Fenster auf sich schießt. Aufdringlich, drängelnd, provozierend. Die nächste Haltestelle. Eine junge Frau mit rot lackierten Fingernägeln steht plötzlich neben mir und ist gleich wieder ausgestiegen. Die Bahn fährt an, dann Schreie hinter mir: „Driver stop! Stop, stop!“ Es sind die Japaner hinter mir. „Driver stop, they stole my money!“ Der bärtige Salazar ist plötzlich weg. Mit der Frau und dem Geld. Genauer betrachte hat Hitler ja den Japanern das Geld geklaut. „Pickpockets!“.

A- Menor – Fado in São Luis. August 2017.

„Gästebucheintrag“.

Sao Luis ist etwa zwei Auto-Stunden von Lissabon entfernt. Ein kleiner Ort im Alentejo. Ich steige nach einer Fahrt mit langen Staus aus dem Auto, gehe den mit roten, staubigen Sand bedeckten Weg zum Haus, setze mich in einen Sessel auf der Veranda. Eingebettet im Nirgendwo.

Die Ruhe fällt über mich her, fällt direkt auf mich drauf. Mein Körper sackt in sich zusammen, der erste Gedanke an eine Lähmung löst sich in Entspannung und Rührung auf. Ich kann nicht erfassen wie das geschieht. Wie ist es möglich, so zu empfinden? Wo komme ich her, dass ich diese Wirkung erfahre? Die Energie dieses Ortes ist einfach nur elektrisierend für alle Sinne. Als würden sich sämtliche Poren öffnen. Stille, wenn auch leise von Musik inspiriert, der Blick scheinbar endlos über einen Pool in die kleine Bergwelt, eher Hügel, in ein kleines Wäldchen hinein gerichtet, im Kontrast zur Autostraße, ein Kontrapunkt zu Lissabon und dem Leben an sich. Augenblicklich angekommen im Naturarte in São Luis.

Kann sein, dass ich jetzt mitten in einem Fado angekommen bin, ohne es zu wissen. Der Fado mit einem festen Rhythmus und einem Harmonieschema, ein melodisches Motiv mit leichten Variationen. Saudade, Sehnsucht, Gefühle. In einem Ort der Sehnsucht, in der Mitte dieses Liedes angekommen.

Möglicherweise ist hier ein solcher Ort, in einem Fado. Ein Fado menor, ein Fado in einem langsamen Tempo gespielt. Aus Lissabon habe ich bereits etwas mitgenommen, von der „Saudade“. Die Dichter, die Poeten. Fernando Pessoa, Sá- Caneiro mit seinem Feminina „Eu quiera ser mulher pra me poder estender..“ (Eine Frau zu sein und mich neben meinen Freunden räkeln zu können, mich zu schminken, tun was ich will..), Florbela Espanca antwortet vielleicht: „Deixa dizer-te os lindos versos raros, que a minha boca tem pra dizer, lass mich dir ein außergewöhnliches Gedicht vortragen, indem ich Deine Lippen nicht geküsst habe…“. Beide beschreiben intensive Gefühle in jungen Jahren und sind beide früh aus ihrem Leben gegangen.

Berührend wie im Fado, der überwiegend das Leid, die Sehnsucht aber auch den Zusammenhalt der Portugiesen zum Thema hat.

Fado wird am Abend tatsächlich zelebriert. Eine Improvisation im geräumigen Wohnzimmer eines wie ein großzügiges Herrenhaus wirkenden Gebäudes. Sessel, Daybeds und Sofas sind im Raum in einem Quaree verteilt. Antike Möbel, Kamin, Schreibtisch. Rui spielt Gitarre, gibt dem ganzen die Basis, den Grundsound. Vorerst, denn wir warten auf den Solisten mit der 12saitigen Fadogitarre, der guitarra portuguesa, die den Lead übernimmt. Zwei Fadosänger gesellen sich hinzu, gestandene Herren. Einer ist ein bescheiden wirkender Mann, kräftig, setzt sich neben den Gitarristen auf eine Couch. Der Herr auf der Couch beginnt unvermittelt zu singen, eine wohlklingende Zeile, wohltönend, wird aber schnell vom zweiten Sänger unterbrochen, korrigiert.
Dieser ist ein langer schmaler Mann mit geschwungenem, an den Enden spitzen Schnauzer. Eine elegante Stimme. Ernsthaftigkeit hält Einzug.
Der Takt wird vorgegeben, der Arm fährt auf und ab. Der Gesang wird vorgemacht. Der erste Sänger hat eine volle, angenehme Stimme, aber die war vorerst verstummt. Der Schnauzbart ist vielleicht noch sicherer im Auftritt. Wie er erzählt, hat er 45 Jahre in Hamburg verbracht, Platten gemacht, Fado gesungen, Fado komponiert. Jetzt ist er Rentner. Sein Geschäft in der Eiffestraße hat er aufgegeben. Weiterlesen „A- Menor – Fado in São Luis. August 2017“ →

Aus: Jens Gärtner, Die Kunst des Selbstrasierens, dokumentarischer Roman, 2014.
Feldhaus Verlag, Hamburg
Lüttich, August 1934, Begegnungen im Widerstand gegen die Nationalsozialisten. Mit dem Fahrrad die Informationen aus dem Ausland nach Deutschland schmuggeln – und umgekehrt. Tarnnamen: „Die Kunst des Selbstrasierens“.

Herzklopfen. Hoffentlich hält der Reifen bis Hamburg. Der Schlauch quoll an einer Stelle aus dem Mantel. Heinz konnte ein Fahrrad relativ schnell reparieren. Normalerweise. Das hier war aber nicht normal. Es war anders, als bei seinen sonstigen Fahrradreisen. Es blieb ihm dennoch nichts anderes übrig, als kräftig in die Pedale zu treten. Den Reifen zu flicken traute er sich nicht, zu viel Wasser von oben und der Zug würde am Bahnhof nicht auf ihn warten. Zu allem Überfluss hatte er sich ein weiteres kleines Loch in den Reifen gerissen. Im Schlauch die illegalen Schriften der „Sozialistische Aktion“ verstaut. Die ganze Anstrengung wäre vergeblich, wenn die Reifen nicht hielten. Der Weg umsonst, die Schriften aus dem Ausland nass und unlesbar. Das Dünndruckpapier in seinen Fahrradreifen aufgeweicht, was für eine schreckliche Vorstellung. Die wertvollen Informationen der SPD im Exil. Mühsam hergestellt. Die Ergebnisse der Diskussionen der Genossen dort. Texte, die anspornen und Handlungsrichtlinien sein sollten.

Der Regen wehte ihm von der Seite unaufhörlich hinter die beschlagenen Brillengläser. Er atmete in seine locker zugebundene Kapuze, zählte die Umdrehungen und versuchte die gefahrenen Kilometer zu schätzen. Er fuhr sich in eine leichte Trance. Im Kopf Beethovens Neunte, der dritte Satz, „Fester Mut in schwerem Leiden…“ Dann die Fünfte. Er kannte beide auswendig. Mit seinen Genossen wanderten sie so oft es ging von Winterhude zur Musikhalle oder zur Staatsoper in die Innenstadt. Die meisten von ihnen liebten Musik und viele spielten selbst ein Instrument. Hinter den Pfeilern auf den billigen Studentenplätzen der Musikhalle konnte man die Musik noch ganz gut hören. Sehen konnte man die Musiker nicht, aber die Akustik war hier gut. Er liebte diese Musik. Beethoven, kraftvoll. Mozart ließ ihn abheben, die Gefahren vergessen. Den braunen Gestank, die Speckhaken der Nationalsozialisten. So oft es ging, versuchte er mit den Winterhudern und manchmal auch mit den Eimsbütteler Genossen jede Gelegenheit zu ergreifen, in die Oper oder ins Konzert zu gehen. Diese Musik erwachte jetzt in seinem Kopf und klang in seinen Ohren. Es gelang ihm sehr gut, sich darauf zu konzentrieren. Diese Klänge, die brennenden Beinmuskeln und der anhaltende Regen ließen die Fahrt surreal werden. Von seiner Umgebung nahm er kaum etwas wahr.

Er würde bald eine kurze Pause machen müssen. Etwas trinken, ein Stück vom Apfel abbeißen. Kräfte einteilen. In die Kopfmusik hinein schoben sich die Gedanken an seine Mutter. Was er tat, war richtig, davon war er überzeugt. Was halfen all die Ansichtskarten, die er von jeder Zwischenstation versandte, gegen die Angst seiner Mutter und ihr schwaches Herz? Ein Lebenszeichen von ihm auf seiner weiten Reise mit dem Fahrrad. Immerhin ein kleiner Trost, beruhigte er sich. Ich bin auf dem Rückweg, Mutter, rief er in den Wind. Vielleicht eine Ahnung von der Zerbrechlichkeit des Lebens. Ihres arbeitsreichen Lebens mit den vier Kindern und den Eltern im Haus. Alle wollten versorgt werden. Er selbst war noch mit einem Fuß im Paradies der unsterblichen Jugend, mit einer unglaublichen Leichtigkeit ausgestattet, mit dem anderen Bein in einem tödlichen Umfeld. Unvermittelt lachte er Tränen, voller Zuversicht. Freute sich, dass er mit seinen 17 Jahren so viel Freiheit hatte. So viel Freiheit in dieser undemokratischen deutschen Welt. Die Freiheit, sich für die richtige Seite zu entscheiden. Gegen die Nazis, für den Sozialismus.

Diese Freiheit, diese Demokratie wollte er bewahren, für sich und für die Menschen allgemein, das hatte er aufgeschrieben in seiner Abschlussarbeit über Faschismus in der 10. Klasse. Er war Pazifist und hasste Gewalt. Doch gegen die Nazis musste man kämpfen. Er wusste von der Lebensgefahr, die damit verbunden war, wies den Gedanken jedoch weit von sich. Er glaubte einfach nicht daran, dass ihm etwas passieren konnte.

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Ich gehe wohin

Der Tod will mich küssen
Mit geschürzten Lippen
Im spitzen Gesicht
Aber ich will noch nicht

Jetzt schickt er hohen Blutdruck
Kalten Schweiß und Schüttelfrost
Schwindel und
Kontrollverlust
Angst ist seine Kunst

Noch kann ich sie besiegen
Wohl bleibt er ein ständiger Begleiter
Jetzt soll er mich nicht kriegen
Aus Angst vor ihm zu sterben
Ist der falsche Weg

Vielleicht spielt er gern
Und winkt zum Spaße nur von fern
Von dort wo ich ihn sehe kommt er nicht herbei
Sondern von überall
Ich winke ihm zögernd zu
Vielleicht lässt er mich noch in ruh

Bis ich ihn entspannt begrüßen kann
Mit ihm auf Du und Du vielleicht
Doch wenn er einen zu sich zieht
Ist es zu spät wenn man ihn sieht.

Ich glaube ich kann das nicht
Gelassen sehn
Komme ich ihm in den Sinn
Gehe ich woanders hin

Begegnungen in der Traumwelt 1

Träume sind lediglich eine andere Form der Wirklichkeit.

Mein Vater war vor einigen Tagen gestorben. Erwartet und doch plötzlich, wie das so geschieht. Von seinem Sterben und seinem Tod träumte ich viele Nächte und konnte häufig zwischen halbschlafenden Gedanken und Traumwelt nicht unterscheiden. Adrenalin und Gedankenbilder ließen mich immer wieder nur am Rande des Schlafes bleiben. Im Traum wusste ich aber immer, dass sein Tod Wirklichkeit war. Als er starb, lag er auf dem Bett, das Telefon in der Hand, die Augen geöffnet. Als hätte er noch etwas gesehen und noch etwas Wichtiges dieser Welt mitteilen wollen. Nicht bereit, zu gehen. Er wollte immer leben, eigentlich für immer, mindestens jedoch 100 Jahre alt werden. In Kontakt bleiben mit dem Leben. Mit seinem wachen Geist in einem klapprigen Körper.
In einer Nacht, kurze Zeit nachdem er aus dieser Welt geschickt worden war, trat er leibhaftig an mein Bett. Er war in ein leichtes Gewand gehüllt, eine Art Pyjama vielleicht. Ich konnte ihn riechen. Ein vertrauter Geruch, den er immer nach einem Arbeitstag mitbrachte und der mich als Kind immer zutiefst beruhigt hatte. Er wirkte entspannt, fast fröhlich dabei sehr entschlossen. Weiterlesen „Begegnungen in der Traumwelt“ →